Et d'un coup un poids immense en moi disparaissait (c'est comme si j'avais déjà lu cette phrase quelque part) et ce qui jusqu'alors me -, subitement me -. Les arbres redevenaient plaisants, je m'enthousiasmais à nouveau pour les paysages maussades, les arbres et les centres commerciaux. J'étais victime d'une simple excitation, comme pousse-à-dire ; sans doute je m'excitais à jouer à Proust, mais pas au-delà. Et pourtant, bien sûr, comme tout le monde j'étais sorti de Proust, mais cet usage de l'imparfait maintenait mon excitation active, à moins qu'il ne s'agissait de jouer un autre auteur, je confondais sûrement, d'ailleurs j'avais lu Thomas Bernadt tout récemment - et ma dépression profonde et non moins discrète qui, à cet instant, suscitait tant de contrition, sur mon moi et sur le monde, me laissait présager un effondrement iminent, et le soir même, une simple beuverie finirait de m'achever provisoirement.
